LO QUE SOY ¿ ?

Tengo de nombres Miguel Humberto, Mori Aguirre son mis apellidos.

Soy un ser animado racional varón según el DRAE, salvaje según mi.

Bachiller en Ciencias de la Comunicación en la Jorge Basadre de Tacna-Perú, tengo relaciones sexuales en las que no hay penetración (ya sé que no viene al caso).

Tengo 46 semestres de edad, me agrada mi seudónimo 2M pero nadie me lo dice.

Eso soy; NADA más. Creo.

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ACTUALIZADO A DICIEMBRE DEL 2011. No importa el día.

Sigo siendo Miguel Mori. Ya me estoy aburriendo. Creo que por eso bebo. Pero a veces no sé quién mierda soy. Eso me pasa cuando camino por las veredas de mi ex Varela. Tengo 26 y creo que no llegaré a los 50 como tenía planeado. Mi muerte será natural.

Naturalmente horrible. Matarme no. Mi hijo me quiere.

Vaya curiosidad, después de toda la mierda que me han hecho, creo en esa confusión de sentidos que los seres humanos llaman amor. Cómo odio y siento aquello.

Intento ser un alcohólico sin fachada de ebrio. Probaré con el Vodka. Mis escritores y actores favoritos lo beben . No deja tufo.

Ya está pasando. Quiero volver a ser ese chiquillo solitario que se compraba una Quilmes de medio litro a las 9 nocturnas, cogía el libro de quinto año y se botaba en la banca de la vieja plaza Zela que era bella y con mística, no como la de ahora, bonita pero sin poesía, sin 23 horas lúgubres.

Era Neruda, era el poema 20, yo y la noche, yo y mi Quilmes. Era el Nico y ese grandulón cara de culo llevándose su guitarra por el Venecia. Elías de Trémolo estaba en la cerveza; y nos había poseído. Yo era Elías. Era sólo yo y esos huevones. Era Nico llorando y pidiéndome que dejara de cantar y que por favor correteemos a ese cara de culo para que le devuelva la guitarra que le regaló su mamá. Jamás volveré a ser ese. Jamás volveremos.

Era yo en esa plaza y media de colchón traicionado por mi pene, sufriendo una precoz disfunción eréctil a mis 17 años. Eramos cuatro en esa joven y ajustada cama teniendo sexo en grupo. Ella me agarró la pierna o fue Joxer. La verdad no me importó ¡estábamos teniendo una orgía!

Me extraño. Me acerco más y más al ser humano que alguna vez jamás pensé llegar.

Mi nuevo seudónimo es "El Ramero". Estoy infelizmente bien. Todo es silencio y palabras en mi cabeza que cruzasn, chocan y se gritan y me atontan muchos más.

Golpeé a un gay y me siento fatal, era un travesti, era un hombre, tenía pinta de mujer. Culito y tetitas siliconeadas. Vaya que le saqué la mierda.

No sé por qué hice algo así. Fue el alcohol quizás. O tal vez el rencor, cólera, impotencia que sentía de no ser querido. Pero todo salió ese día.

"HE MATADO A UN HOMBRE" le dije a mi chola Fredo. Luego me dijeron que estaba vivo y que me decía "amigo te has equivocado, no fui yo". Ahora mismo estoy llorando por esas palabras.

Temo que algún día algún hijo de puta como yo de una paliza a mi hijo. Mi pequeño hijo. Ese es mi problema.

CONCIENCIA DE MIERDA.

En este blog nada es verdad ni es mentira, todo es según el cristal con que se mira. Jajaja.

Puto dinero. Puta plata.

 ACTUALIZADO A DICIEMBRE DEL 2017. No importa el día, es febrero. Hace mucha calor.

Nada ha cambiado. Ah sí. Me han botado de varias radios y Tvs., (aquí cheken las radios Tvs) pero tuve la suerte de grabar una renuncia (aquí) con amenazada incluída. Cada vez tengo menos amigos gracias al periodismo.

Mi rejodido (como debe ser) lindo hijo ahora tiene 11. Uy.

Publifóbico. Eso soy. Pero necesito plata y tengo que vivir de algo. Otra vez al periodismo. Pero dice mi mente, o eso cree; que esta vez es enserio.

Uno de mis mejores amigos murió. Y no hablé en su funeral. Todos lo esperaban. Pero Miguel Mori; ese que siempre parecía no tenerle miedo a nada; sintió la trizteza.

Todo está bien ahora. Y eso me preocupa. Estoy perdido profundamente, no sé hacia dónde voy, y si vieran lo feliz que me siento.

Came Jame JAAA!!

A ver que ocurre esta vez.